Мой мальчишка

1.
Иду по улице, куда глядят глаза –
за маленьким мальчишкой-сорванцом.
А он, то вздумал под скамейку заползать,
то вдруг к витрине клеится лицом –
улыбкой обменявшись с продавцом,
с его усмешкою ко мне бежит назад.

За руку взял всего на несколько секунд.
Враз вырвался, на корточки присел,
чтобы помочь бордово-красному жуку –
барахтался тот жалко на спине,
пока его, как поцелуй, при всех
не посадил, с улыбкой рядом, на щеку.

А после, вспомнив, из кармана вынул мел,
на тротуаре начал рисовать
цветы – под ноги суетящейся толпе,
под ними – белоснежные слова.
И обтекать замедлила толпа:
один, второй... четвертый, пятый столбенел.

Мел раскрошился, он ладошки отряхнул:
– Бежим за эскимо? Ну, догоняй!
Гадали люди: поздний сын? Нет, ранний внук!
А то была роднее всех родня –
мальчишка, что живет внутри меня,
товарищ верный мой на вкус, на цвет, на звук.

2.
Мальчишка, что живет внутри меня,
добрей, честней, свободней, веселей.
Он под корою лет живое «я» –
деревенеют те, кто повзрослел.

Гуляет он, как кот – сам по себе.
Играет с тем, с кем хочется играть.
Резвится в жизни, словно жеребец.
Он не вино еще, а виноград.

Мальчишка, что живет внутри меня,
не знает, что такое компромисс.
Конечно, ему можно дать ремня,
но так не убедишь – сам убедись.

Он впитывает новое, как дождь,
растет внутри быстрее, чем бамбук.
Он тонкодуш пока и тонкокож
и не стреножен сотнями табу.

Он верит в Бога просто, как в добро.
Он доверяет людям, как теплу.
И выбирает среди всех дорог
тропинку сквозь зеленую листву.

Пусть где-то рядом пилами звенят,
и ворон в небе крутит виражи.
Пока малыш живет внутри меня,
и я на этом свете буду жить.