Не успокоясь. То, что даровано судьбой...

То, что даровано судьбой,
вместила нашей жизни юность.
Мы выростаем над собой,
как будто небо кувыркнулось.

Возможно, предначертан сбой.
Но, крепко приложивший руку,
поднялся над своей судьбой,
её лаская, как подругу.

Судьба не хочет быть рабой
и склонна к перемене места.
Поймут довольные собой:
она - строптивая невеста.

Один шагает, как слепой,
оказываясь в гиблых ямах.
Ждёт неминуемый запой
не самых стойких и упрямых.

Уйдёт от берега прибой.
Куда-то жизнь переметнётся.
Находит выход не любой.
Кому-то не хватает солнца.

Лететь с подрезаной стропой
окажется для всех не просто.
Здесь нужно управлять судьбой,
стать выше собственного роста.

Достаточно слезы скупой
и снова бой и вечный поиск.
Лишь недовольные собой
уйдут вперёд, не успокоясь.

Подвох не страшен и разбой.
Они, как средство от застоя...

Я за взлетевших над судьбой
и пил, и снова выпью стоя...
А остальное - всё пустое.