Утреннее

Дни начинаются взмахом
ресниц - уходят... с кивком
бессонной головы,
со взглядом внутрь себя.
И вот -  звучит аккорд
из образов, внутри - шальные
и оборванные мысли -душат
и теребят порозовевший мозг.
Есть среди них и те, что
грызли, без устали и без забот.
Глаза, лишившись веры и отрады,
увидеть нечто целое, решают -
отступить... не сразу.

И что же видят?
Вот дворник с раннего утра,
а вот - облезлая метла, её
неспешный ход; обычный мусор –
бычки, пакеты и осколки,
недавно битого стекла,
и мусорные баки у дверей,   
и выходящие - брезгливо нос
зажав, идут в обход.
Угадывает взгляд – заброшено
пространство!В тоске оно.
Смиренье... с не сложившейся
судьбой? И неохотнее прибой
с Волжской волной - несёт
уставшую и грязную среду,
шипящую сквозь пену: «Уймись,
не бейся в стену, ни к чему!»

И всё – таки, такое есть -
в прошении вечном, чтобы
нежданно и негаданно –
с небес посыпалась бы манна!
Уж лучше шире приоткрыть глаза,
для дела, достигнуть некого
предела, иль притвориться
мертвецом, с крестом.Иль стать
куском гранита, как памятник
себе средь маков, или
в бесцветном поле гиацинтов. 
И никакие голоса не вынудят тебя
открыть серо - зелёные глаза...