Это просто стихи, это только, стихи и не боле...

Это просто стихи,это только,стихи и не боле.
Иль набор разных слов,что ложатся ласкаясь к душе.
Но в них все о любви,о здоровье,о людях,и воле.
В них мелькают слова-голяком,я б сказал в неглиже.

  В них цветут облака,как ромашки весною на поле,
  Тучи пятнышком серым,словно кляксы в тетради,лежат.
  О простой я б сказал,человеческой,горестной доле,
  В тех стихах меж собой,мозг с душою в ночи говорят.

Сколько разных дождей,теплых,грязных,и даже зеленых,
Промелькнуло в стихах,чтоб затронуть вас чем-то в душе.
И войной...Молодых,пацанов ни за что опаленных,
Я показывал вам,погибали они как в войне.

   Я старался для вас,рисовать,но не маслом картины,
   Подбирая слова,словно краски,ложил на холсты.
   Про любовь,и про кровь,про мужские сплошные седины,
   Добавляя всегда,от себя и души теплоты.

Это просто стихи,без намеков,а так зарисовки,
Как планета живет,как сжигают порою мосты.
Не дают здесь слова,ни кому,даже малой страховки,
Что мелькаешь в строкАх,совершенно как будто не ты.

                Это просто!Стихи...