Брутальная пародия в стиле Бродского

Не ищу дорогу к броду,
Если речка по пупок,
Прямиком шагаю в воду
Без штанов и без сапог.
...
Не любиться нам с тобою
По утрам и вечерам,
Я рассыпался пыльцою
По окрестным клеверам...
http://stihi.ru/2020/07/01/213
Публикация рецензии на «Прощание с любовью»

Поэтому я не монах, а поэт.
Не облако в белых штанах, не Кот в Сапогах, а клеверный ветр.
Я брюквой на улицах Бруклина взрасту под табличкой:
"Ходить по газонам можно только бизонам".
А брюки поэта крупного обтягивают неприлично,
Как индо гусара лосины, как парусину муссоны.

Поэту поэтому и океан по пупок.
Голубка моя летит, как шлюпка, легко приподнимая юбку от бедра.
Я Брутом стою на запруде, ментально брутальный и отвечаю супруге Цезаря, зануде:
"Перестаньте, мама, истерить, право не стоит, это уже история".
Прирезали Цезаря? Правда? А вроде бы были чуть-чуть нетрезвыми...
Я папу любил. И неужели никто мне теперь не даст на похмелье? Печально.
Печально заканчивается часто веселье. Налей, попечитель, мне кофе из джезвы.
Уверен - непреднамеренно. Знали бы, то заготовили алиби, да и не выносили бы на люди...

Поэтому вам, мадам, опасно влюбиться в сына-цареубийцу.
Потом, у поэта всегда рядом муза, то есть любимых минимум две.
Если вы не об этом, то зачем сразу бить по голове?
Мне ещё на прощание с народной любовью, как только высохнет форма.
Не может же Брут без брюк. Нет, ещё простирайте, видны пятна крови, или мне мнится.
Жаль, что я не законный принц крови, как говорится, но стоит побриться.
Не может быть Брут не брит. Брут за народ.
Хотя, все, как всегда, поймут с точностью до наоборот.

Поэтому ты поэту не мать, не отец, не жена, не взрослые дети.
Поэтому вы, автор поэмы, должны мне вернуть штаны. Они мне нужны.
Я рассыпался пыльцою по окрестным клеверам...
Да что же это такое? Да нальют мне хоть 100 грамм?
Любовь моя, прощай, всё, что было вчера, всего лишь игра... ммм...
Наконец-то холодной водочки стопка, как в адскую топку! Оп, как!