Глаза блестят, ну что ж, закроем.
О смерти мы не говорим.
Как быстро всё у нас проходит...
К живым мы тянемся, к живым.
Вина лишь в том, что ум короткий.
Вина лишь в том, что не любим.
Что ж, поворачивай бродяга,
Своё течение... Гольфстрим.
Пусть согревая, остывают
Пустые, ложные слова...
Пусть на могиле прорастает
Осоки - жёсткая трава...
Советы, - колкие иголки
Пронзают старческую грудь.
В глазах хрустальные осколки...
Кому-то кажется, что ртуть.
30.06.20
Ртуть...
© Copyright: Георгий Раенков, 2020
Свидетельство о публикации №120063006793
Свидетельство о публикации №120063006793
Рецензии