Потемнели Тристан и Изольда,
были ими мы в веке ином -
это доли фруктовая долька,
это глупая песнь о былом.
По-хозяйски расходует время
из амбаров запасы свои.
Ну, а мы - мы останемся теми,
кто запомнил «Летят журавли»,
для кого, что ни шаг, то - помарка
в бесконечно-конечном пути.
Мы запоем читали Ремарка,
собираясь в запои уйти.
И ушли, позабыв возвратиться.
И оттуда - за шиворот нас -
перелетные жены и птицы,
или, может, всевидящий глаз.
Все прошло, ничего не осталось,
кроме ветра ночного: «Шу-шу».
И меня отпускает усталость,
если с ветром я это пишу.
Потемнели Тристан и Изольда
© Copyright: Олесь Григ, 2020
Свидетельство о публикации №120063005200
Свидетельство о публикации №120063005200
Рецензии