Меланхолия

Почему-то к финалу почти никого...
Ни горячих друзей... ни холодных уродцев...
ни пытавшихся выведать, что ж итого...
ни сорвавшихся в текстов дурацких колодцы...

Никого.
Разве... пыль с второсортных одежд
да засохшая кровь на рассохшейся коже...
Ну, да это не страшно, ведь мир не тебе ж
выдавался когда-то.
Пугаться до дрожи

из-за столь незначительных мыслей - нельзя.
Ну, хотя б, из того исходя, сколь не вечен
твой умаянный дух, что по небу скользя,
забирается Богу на тёплые плечи.

Одиночество...
Скука...
Фантазии...
Бред...
В этом скомканном перечне ясных стандартов
ты случайно найдёшь релевантный ответ
на декабрь, упакованный в пластик из марта.

И, найдя, не сорвёшься с высоких вершин
разрисованных детством во тьме ожиданий,
потому что нельзя не утратить души
в этой мутной среде постоянных прощаний

с истлевающим тем, кто дороже всего -
и ласкающих рифм, и беспечного солнца...
Почему-то к финалу почти никого...
Ни горячих друзей... ни холодных уродцев...