… вся жизнь моя теперь – отложенная смерть.
А что ж тогда любовь? Теперь уже не знаю,
как верно описать её суметь,
поскольку таковой примерно не блистаю.
И утро светится, в окне – живые дали,
а вот в любовь давненько не играли.
Всё как-то буднично, тишком. Без ярких вспышек,
без шёпота ночного: «Тише, тише».
Привычка заменила чувство это –
чай не весна, да и давно не лето.
Когда по льду в последний путь идёшь,
руками, как и прежде, не взмахнёшь –
провалишься. А потому она тиха и незаметна,
но погостить придёт тоскою беспросветной,
когда комок земли всё в ту же землю бросишь.
И после, каждый раз, когда наступит осень,
и птицы полетят... И остаётся слушать
их зов. И отвечать, в стихи вселяя душу…
Вроде бы о любви
© Copyright: Пётр Родимов, 2020
Свидетельство о публикации №120063001136
Свидетельство о публикации №120063001136
Рецензии
