Я пришёл к типографии с пустым карманом.
Никто не знает моих романов.
Никто не знает меня. Безличье —
Лучший способ хранить отличие.
Я пришёл к подъезду с букетом писем
Твоему и тебе соответсвенно. Брысь и
Проваливай, дурень — акцентом картавым
Издаётся с небес. И это немало.
Курсор убегает от времени, места,
Где было тепло, но неинтересно.
Где дерево стало одним лишь зелёным
Столбом, где меня трактуют уродом.
Я спустился к реке, с которой немного
Веет мутьем до боли знакомым —
Аквилон мне на щёку кладёт ладошку,
Что ураганом предстало для мошки
И капель дождя. Возможно, из них
Какая-нибудь до тебя долетит,
что-то расскажет о моем силуэте,
Изоляторе света и слов, о портрете,
О том, что город другой — продолжение
Пространства над зеленью. Переплетение
Ее и реки, запаха водки
Есть повод безадресно уплыть на лодке.
***
© Copyright: Урачаев Михаил, 2020
Свидетельство о публикации №120062909203
Свидетельство о публикации №120062909203
Рецензии