Море
под жгучим куполом лучей,
и как шумит порой в миноре
волна, лаская гладь камней.
Она медлительна, ленива,
и лишь слегка смочив песок,
ползет назад неторопливо,
а солнце целит мне в висок.
И в тихом шепоте прибоя
мне гласы чудятся сирен,
но что вдали маячит – Троя,
великий Рим иль Карфаген?
Нет, я один на этом свете,
лишь синь впивается в глаза,
не отразить в простом сонете
того, что прячет бирюза.
И всё ж прибой воображенья
готов вновь выбросить стихи
на берег разума, движенья
волны обманчиво легки.
Как вдруг крутая перемена –
на сердце штиль сменяет рябь,
а там, где пела мне сирена
разверзлась уж морская хлябь.
И что-то тащит меня силой
куда-то вниз, на глубину,
но меж Харибдой и злой Сциллой
я всё же верю: проскользну.
А подсознание клокочет,
верша таинственный обряд,
и море образов грохочет,
а мысль, как пущенный снаряд.
Опять схлестнулись в море пенном
стихии бес и благодать,
но результат всенепременно
вновь не заставит долго ждать.
И вот уж строчки словно крабы
по брегу разума ползут,
на чистый лист бумаги дабы
немедля выплеснуть свой зуд.
Да, море грез весьма строптиво,
над ним не властен и Нептун,
но всё же в нем таится диво –
стихов неистовый тайфун!
Свидетельство о публикации №120062908710