Наедине с обидами своими,
Ему так легче думать - "про нее"!
"У этой женщины - такими злыми,
Бывают речи - только все вранье!
Ее, порою, будто подменяют,
Росла, наверное, диким плющом..?
Если, не сдержишь слова - заплетает!
Густой травой неверия весь дом!"
Любовь, свою так на мечту похожую,
Изранили - приобрела та, щит,
Любовь теперь боится двух безбожников,
Юлить ей не о чем: "О них уж, не болит!"
Бывает одиноко ей, и - кажется,
Остыла, от обид - и чуть жива!
"Винить - друг друга? Кто из них, отважится,
ь -Мягко, сказать, заветные слова!?"
Не уберегли любовь. Акростихи
© Copyright: Ольга Своеволина, 2020
Свидетельство о публикации №120062907746
Свидетельство о публикации №120062907746
Рецензии