Об этом, други, плачь не плачь,
Но, вы уж извините, –
Положен каждому палач,
А вовсе не хранитель.
Покуда маешься виной
Иль кажешься задирой,
Стоит он молча за спиной
С наточенной секирой.
И маска с прорезью для глаз –
Венец его наряда.
Он терпеливо ждёт приказ
И выполнит, как надо.
Кому – петля, кому – костёр,
Гаротта или дыба…
Не он выносит приговор,
И не ему – «спасибо».
Да, всё меняется в судьбе:
Кто проклят, кто прославлен,
Приставлен ангел был к тебе –
Теперь палач приставлен.
– Тебя, – сказали, – не виним,
Что жил не в Божьем страхе,
Но слишком долго ты храним.
И сохранён. Для плахи…
Свой палач
© Copyright: Эмбер Гребневская, 2020
Свидетельство о публикации №120062907224
Свидетельство о публикации №120062907224
Рецензии