Свят-свят-свят...

Если жил бы я где-то в Валенсии,
Или в разных там тёплых Парижах,
То спокойно бы ждал своей пенсии,
Чтоб зимой покататься на лыжах.
                (Гарик Зэт)

Каждый месяц, числа так пятого,
"Глыбой" пенсия падает жданная,
Но тихонько лежит виноватая,
Потому что мала и туманная...
Отложив за квартиру тыщ несколько
И сходив в магазин, что под боком,
Вспомнив Батьку того, небесного,
Сматерившись в сердцах ненароком,
Одиноко задумался дедушка
О судьбине своей неприкаянной,
Накрошив в молоко корку хлебушка:
- Как дожить в этой жизни отчаянной?
Телевизор включил тихим вечером,
Где пейзажи Парижа показывали...
Посмотрел, всё равно больше нечего.
Слушать стал, интересно рассказывали
Про французского шустрого дедушку,
Что на лыжах собрался кататься
В снежных Альпах, в обнимку с девушкой,
Потом сексом с ней заниматься...
Старичок, что в России родившийся,
И карабкавшись к гробу чуть слышно,
Трижды, свят-свят-свят, перекрестившись,
Ущипнул сам себя как-то хищно
И послал всех и вся к чёрта бабушке!
Не включив свет, к постели добрался,
Лёг, вздохнул, вспомнив жёнушку-лапушку,
И заснул, и во сне улыбался...