Сон

В пьянящей яви утреннего сна,
На пробужденья холодящей кромке,
Была мне книга некая дана,
И голос был отчётливо-негромкий:

«Возьми её, —
И сердцу, и уму
Она горенье сохранить поможет.
Она тебе лишь светит одному, —
Другой прочесть вовек её не сможет».

И я раскрыл чудесный фолиант, —
Я не кривил душой и не лукавил,
Но хитрой лени суетный талант
Его раскрытым отложить заставил.

И, унося сокровища свои,
Те тайны,
Что могли лишь мне открыться,
Ушли все буквы, словно муравьи,
Оставив только белые страницы...

И, разрывая сеть ничтожных дел,
Сквозь слёзы,
Но отнюдь не крокодильи,
Я только увидать ещё успел,
Как два последних слова уходили:

«Любовь» и «Вновь» —
Лишь «Крови» не видать...
Гоню я сон смущённо и сердито,
А в трезвой яви
Белая тетрадь
Лежит и ждёт,
Безмолвствуя раскрыто.

«Любовь» и «Вновь», —
Да что мне в нём,
Словесном этом концентрате...

Сажусь за стол, —
Быть может, под пером
Проступит то,
что я во сне утратил!..