Письмо

Я не могу сказать об этом вслух,
Поэтому пишу тебе сегодня.
А сверху сыпет тополиный пух.
Писать, увы, сейчас уже не модно.
Эпистолярный жанр удел времён
Пылящихся на наших книжных полках,
И современность пишет свой закон
В беседах, разговорах, перетолках.
И в смсках все «привет», «пока»
«О, вау», «круто» и «ага» бывает,
Быть может я пишу издалека,
Но мне чернильных слов так не хватает.
Мне хочется услышать хруст листов
И ощутить дыхание бумаги.
Ты знаешь, как у срезанных цветов
Нет ощущения достатка влаги.
Я не могу сказать в глаза
Что наша жизнь вся соткана из фальши,
И если начинается гроза
Бегу я от неё куда подальше.
Я не умею или не могу
Тебе сказать об искренности чувства,
Его я в сердце тихо берегу,
Считая что любить - это искусство.
Пусть будет неоконченной письмо,
Ему ещё есть место у меня в комоде,
Где средь таких же затеряется оно.
Эпистолярный жанр, увы, не в моде.