Телефонный звонок, как набатная медь,
Все отбросил дела и смешал планов карты.
Это старый мой друг торопился успеть
Мне сказать пару слов, без привычного «Как ты?».
Знали оба мы с ним, что судьбу не дано
Выбирать нам и путь предначертан однажды.
Он учил отличать, где вина, где вино,
А теперь догорал, как солдатик бумажный.
Так хотелось кричать: «Брат, ты только живи!
Пусть уходит без нас в бой небесная рота!
Пусть, как прежде, звенят в струнах душ соловьи!».
Предварило гудки: "созвонимся в субботу"...
Он ушел на заре к зову тех голосов,
Для которых всегда сочинял партитуры...
Каждой ране в груди – стать источником слов,
Капли честной слезы нет сильнее микстуры.
Москва, июнь 2020
Микстура
© Copyright: Дмитрий Корзинов, 2020
Свидетельство о публикации №120062808523
Свидетельство о публикации №120062808523
Рецензии
