Немного о смерти

Сейчас за моими плечам
Рубеж небольшой, 30 лет.
Я всё ещё езжу к маме,
Отца уже с нами нет.

Может, недолго, не знаю,
Прожил я на этой Земле,
Но есть ведь достигшие края,
Кому и поменьше, чем мне.

А мы не ходили в атаки,
Не гибли в ужасной войне,
И жили отнюдь не в бараке,
Играли в хорошем дворе.

Но так уж задумали звёзды,
Что в самом рассвете сил,
Свои покидая гнёзда,
Птенцы достигают могил.

И я уже вижу иначе
Тридцатый свой юбилей.
Я полон кровью горячей
И памятью павших людей.

Когда обрываются жизни,
То будто бы эхом судьбы
Становится безукоризнен
Твой взгляд на чужие гробы…

Я видел кресты своих дедов,
Сидел на поминках отца
И маленький гроб ярко белый
Я тоже нёс до конца!

Привыкнуть нельзя, невозможно
Нигде, никому, никогда
К той мысли, что смерть неотложна,
К той мысли, что смерть – навсегда!

А что я успел? Что я сделал
За тридцать прожитых лет?
Какого достиг я предела?
Какой обнаружил ответ?

Какие извлёк я уроки
Из этих тяжёлых смертей?
Какие я выучил строки,
Чтоб помнит этих людей?

Какими остались их лица
В моих необдуманных снах?
Чем буду я вечно гордиться
В своих повседневных делах?

Пора бы ответит серьёзно
Пока что хотя бы себе,
Смогу ли я встретит бесслёзно
Всё, что предстоит по судьбе?

Смогу ли развит благодарность
И не огрызаться в ответ,
Когда оглянусь беспристрастно
На маленький путь в 30 лет?...