Сезонные перемены

Сезонные перемены

Наступило холодное лето. Я курю электронную дурь
на балконе с подругой из шерсти. Она говорит только «мур».
Достаточно много набросков накопилось за прошлую жизнь.
Из них, конечно, не выйдет «Писем династии Минь».

Ни весна, ни зима, ни лето дождю ноября не под стать.
Припрутся новые люди, которым придётся прощать
и прощаться с которыми будет уже не так тяжело, —
как с окурком, брошенным наземь: через раз далеко.

Я сижу и курю у развалин. Это место мне — кровь и плоть:
не река, не песок, не воздух. Только тени тех, кому вплоть
до гроба, до колумбария обязан почти душой.
Если сей мир — это правда, то он не в ладах с головой

моей. Наступает пора сезонной тоски, перемен.
За окном (или под) мусора говорят, что отныне им нет
не причин, но преград. Я боюсь, это место придётся забыть.
Река есть способность пейзажа заставить кисточку плыть.

Я смотрю, но глазам не под силу над водой одержать победы.
Им приятны лишь плоскости тел, в свою очередь полураздетых. 
Наступило холодное лето. Моя кошка скоро умрет.
Если есть рай для неё и одетых, она вряд ли туда попадёт.

И я вряд ли туда поднимусь, потому что я полностью наг,
как и все. Но рай не для всех: тех только, кто ему рад,
кто прожил свою жизнь без преград: без наркотиков, без мечты,
без отчаяния, кто сказал «мне достаточно божьей любви».