Тихо шепчут
плакучие ивы,
дарят тайны
сердец своих,
где по чахлому озеру
уплывает лениво
запоздалый багровый
осенний лист.
Стоит раздаться
журавлиному крику
из-под налитых
свинцом небес,
рвётся на свободу
беспокойная рифма
с тёплой тоской
в дремучий лес.
Что-то щемит в душе
до слёз непонятное.
И убежал бы,
да нет дорог.
Прижимаешь к груди
дорогое, желанное…
Но не унять
потаённых тревог.
И остаётся лишь
петь бесконечно,
долго, раздольно,
без смысла и слов.
Если на свете
найдётся терпение,
песню расслышат,
вернут любовь.
Осень пришла
© Copyright: Владимир Бухалов, 2020
Свидетельство о публикации №120062805507
Свидетельство о публикации №120062805507
Рецензии