Мир, построенный в июле,
неудачен - духотища.
Что-то здесь не довернули,
чуть помедленней, потише
надо было строить месяц,
доворачивая лето
хором птичьих околесиц
над мучением поэта.
Жарко, скучная эклога
ограничилась началом -
о дороге, что полога,
и о мальчике на чалом -
он, поигрывая плетью,
гонит стадо к водопою.
Как-то душно в этом лете,
вдохновение слепое
не приходит, что ни делай.
Довертеть, дожать бы надо
разиюленное тело
подходящей серенадой
для наяды - девы юной -
станет музой - и довертим,
словно музыку на струны.
Очень жарко. Вместе с этим
вьются белые ладони,
что капустницы над маком,
а глаза её бездонны
в пику выспренним ломакам.
И румянец красит щёки -
довертеть бы до греха бы...
Время, как же ты жестоко,
то пригорки, то ухабы
на поэтовой дороге -
он глядит в окно квартиры...
А в душе, золотороги,
скачут фавны и сатиры.
довертеть бы
© Copyright: Винил, 2020
Свидетельство о публикации №120062804974
Свидетельство о публикации №120062804974
Рецензии