Мы топчем мир

Ходя по склонам чёрных гор,
Топчу безумные этюды...
Нога и пыль - извечный спор,
Следов, оставленные груды

И от подножья письмена
До острогривых пиков самых.
Им не припишут имена,
Не именуют как-то шрамы

И вбитый крюк в скале стальной
Не будет кем-то воспеваться,
А если будет, то другой
Не станет этим восхищаться.

Мы топчем мир и каждый след
Своим потомкам оставляем,
Киркой и молотом портрет
В гранитных плитах вырубаем.

И эти плиты ровно в ряд
Стоят в долине у вулкана.
С них молча вдаль глаза глядят
И воет ветер в тон органа.

Он шёл наверх и этот путь
Кому-то верным показался,
А тот — лишь шёл, чтобы вздохнуть,
И ничего не добивался.

Таща по склону за спиной
Огромный груз забот и боли,
С вершины сбросил ледяной,
И ощутил свободу воли...

У каждого был разный путь,
Хоть все они тянулись к Богу,
Не все из них познали суть,
Не все нашли к нему дорогу.

И я иду и след за мной
На чёрном склоне остаётся,
И эта нить одной строкой
В картину общую вплетётся.