Это мне, умирающему,
Одноглазая Птица Грома, чуждая осени,
принесёт в когтях кита во спасение.
И я вдруг осознАю,
онемев Ионою во чреве,
движущемся по «12» маршруту,
что гораздо лучше синий заштопанный чулок Эмилии,
чем пышная, с запутавшимися перьями и фальшивыми соломинками
борода Лонгфелло.
Честнее.
И вдруг каждое из 1000 и 1 утра
обернётся Святою Горою
и обрушится камнепадом
на меня,
едущего на «12» автобусе
домой.
29.10.99.
Это мне, умирающему...
© Copyright: Ян Кунтур, 2020
Свидетельство о публикации №120062804525
Свидетельство о публикации №120062804525
Рецензии