Продолжение обзора лонга БЛК за июнь

http://stihi.ru/2020/02/09/1024 Михаил Серебринский "Про китайских болванчиков"

 Кто слышит тебя из богов?
                Еврипид

Серой зимой на локальном базарчике
Возле моста у реки
Мы покупали китайских болванчиков,
Что привезли в Горбунки.

Мимо ходили, бранились и падали
люди в потрёпанных ку-
Ртёнках. На снег. Приходившие парами
С нами тянулись к ларьку.

Помнится, Бог нас держал вместе за руки,
Мы собирались прожить
Вместе лет пять. И игрушки базарные
Мерным движеньем пружин

Благословляли, кивали головками.
И я (дурак, что сказать!)
Верил им. Далее все недомолвки мы
Шли разрешать на базар.

Молча смотрели в глазёнки раскосые
Кукол фаянсовых, в них
Кротость была, что со всеми вопросами
Нас примиряла. Двоих

Взяли. Не вышло. В рубашке узорчатой
Я снова здесь, у ларьков.
Нет ни тебя, нет ни снегоуборочной
Техники. Но со столов

Смотрят всё те же игрушки китайские,
Будто бы так и должно
Происходить. Будто зимнее таинство
Свято и сохранено.

Тихо. И с фирменною недомолвкою
Вроде: "всё будет, дружок"
Сверху сидит и кивает головкою
Некий китайский божок.

Подкупает чувство юмора в этом незатейливом стихотворном рассказике.  "Помнится, Бог нас держал вместе за руки, / Мы собирались прожить / Вместе лет пять. И игрушки базарные / Мерным движеньем пружин / Благословляли, кивали головками. / И я (дурак, что сказать!) / Верил им. Далее все недомолвки мы / Шли разрешать на базар."
Точно, все недомолвки надо разрешать на базаре!  Все 5 лет!  Ну, не получилось,  ну, бывает.  Но ЛГ  не бросает походы в это волшебное место и после расставания,  верит еще,  вероятно, какому-то китайскому божку, что "всё будет, дружок". 
Рифмы такие ровненькие   и написано внятно и чуть печально, конечно.

http://stihi.ru/2020/02/10/7387 Мария Фроловская "Жанна"

Жанна хотела сына.
Сорок лет и три года хотела сына.
Так больно хотела, так сильно,
молилась: Господи, помоги!
Тучи вверху бежали.
Волны внизу бежали.
И не было сына, не было сына Жанне.
Тысячи сыновей - и всё другим, а не ей.

Шли сыновья к другим.
Шли по воде круги.
Вода становилась льдом.
Снега заносили дом.

Раз, в декабре, постучался какой-то дед.
Съел её хлеб, узнал о её беде,
И сказал, что когда-то от праведников слыхал:
на Рождение солнца земля тиха и вода тиха.
И земля смыкается с небесами.
И вода смыкается с небесами,
и гуляют души лесами,
иди себе и спасай их.
Бери к себе синекожую, замёрзшую такую душу -
придёшь, в уголок положишь, у очага просушишь.
И будет тебе сын -
ничего, что немного синь,
что прозрачен чуть-чуть и ломок,
а всё же почти ребёнок.

Темень в лесу - хоть глаза выколи,
хоть наугад рукавицей шарь.
Жанна идёт себе, душу кликает,
и выходит к Жанне душа.

Она на салазки сажает сына,
идёт, дыхание его слушая,
и внезапно думает обессиленно:
А что расскажу я родне и мужу?

И живота не было,
и маяты - не было,
а родила - белого,
жутко, смертельно белого.

А сын за спиной продувает дудочку,
начинает играть на дудочке,
А Жанна думает: "Я всё же дурочка,
Боже, какая дурочка!
Я с ним намучаюсь, так намучаюсь,
ведь с первого взгляда видать -
две ручонки тоненькие, как лучики,
а глазищи его - слюда,
а в глазах нелюдское, не наше что-то
бьётся, не то, что у всех:
огоньки, бегущие по болоту,
небеса зачёркивающий снег.

Что он такое, с чем я вообще связалась?
Разве он сын мне, разве я ему мать?"
За спиною дудочка молкнет и исчезает,
санки с горки подталкивает зима.
Эх, как помчались, весело полетели
санки пустые, корой намерзает лёд...

Жанна глядит, распахнутая, как метель,
и падает на колени. И не встаёт.


Ещё одно "языческое" стихотворение после "Сон в Купальскую ночь". Но здесь -холодно  и жутко.  И вдруг вспоминается: "Яко вси бози язык бесове: Господь же небеса сотвори."  (пс.95).  Упоминание "праведников" в контексте язычества в корне неверно.  Но ладно,  вот сказка такая сочинилась у автора.  "...И гуляют души лесами, / иди себе и спасай их." - вот ключевой вопрос о странных бродячих душах - кто такие, почему гуляют - нет ответа. Может, это синие ангелы, которые, по одной из версий, населят Землю после людей, а может и низшие духи, которые только пакостят людям. И "Бесы" Пушкина опять же вспоминаются:

...Вижу: духи собралися
Средь белеющих равнин.
Бесконечны, безобразны,
В мутной месяца игре
Закружились бесы разны,
Будто листья в ноябре…
Сколько их! куда их гонят?
Что так жалобно поют?
Домового ли хоронят,
Ведьму ль замуж выдают?

Есть и чисто человеческая линия в этом стихотворении - инстинкт материнства. который не даёт покоя бедной Жанне.  Но когда она везёт уже на санках найденного "почти сына",  страх и малодушие возобладали над решимостью - и найденная душа исчезает,  а женщина падает на колени и не встаёт.  Может,  и её душа похищена?   

http://stihi.ru/2020/01/25/817 Ломакин Александр "Мосты"

Есть мосты над маленькими реками,
откуда, если встать посередине, видны и водоросли, и норы с рыбами,
и битого стекла горящие горошины.
Там застревает время между стрелками,
и цезари в раздумии стоят за ивами,
и жребии лежат — ни тронуты, ни брошены.

Нужно сесть на таком мосту,
обувь сняв, ногами встревожить ил.
И сидеть, пока хоть одну звезду
бег реки в себя не впустил.

Будто не было ничего:
ни царей, ни войн, ни телеги, ни колеса.
И ты первым пришёл сюда,
где никто ещё не живёт,
будто в землю опущена горсть овса,
словно ждёшь пока она прорастёт.


Как-то не собралось у меня в одно целое это стихотворение.  Жребии, цезари, битое стекло.  Наверно все эти образы легко сочетаются именно на середине одного определенного моста, известного автору.  Мне не удалось ощутить атмосферу, увы.

http://stihi.ru/2020/06/12/7150 Николай Архангельский "Дорога. На обочине цветок"

 Tous les matins du monde sont sans retour   
      Все утра мира никогда не возвращаются   
               

Дорога         
На обочине цветок      
               
Тут девушка однажды проезжала   
в платочке за баранкой самосвала   
и ей не думалось, насколько путь далёк
ей всех на свете утр было мало   
               
И только за спиной бетонный блок   
открытый ливням и колдобинам маршрута
он людям даст убежище уюта      
покой, тепло и радости кусок   
            
Другое время и другой цветок   
Другое всё            
               
И дух на небесах         
творящий бескорыстно день и утро      
со словом ‘хорошо’ в неслышимых устах
найдёт когда-то своевременным и мудрым   
упрятать этот мир обратно в свой рукав   
            
И только в его памяти гурьбой   
отобразятся вещи и начала   
и тень того цветка за колеёй      
и тень всех утр, которых было мало
               
и хрупкой девушки в кабине самосвала
чья молодость на деле означала      
смысл мира         
            
неприметный и простой   
            

Непроявленное стихотворение,  которое вызывает у меня много вопросов и сомнений, некоторые из которых я высказала в свободный микрофон нерезидентских анучек.  Ответов не получила,  но прочитала раздраженную отповедь  ответственных за отбор редакторов.  Ну, не буду продолжать. 

http://stihi.ru/2019/12/06/7959 Катя Скарабей "санаторно-курортное"

в отделении
челюстно-лицевой хирургии
мамочки громко плачут с другими.
а с тобою, моя Алиса,
мама не плачет и не боится.
мама думает:
простыни темно-синие —
кровь хорошо отстирывать
и держит за руку крепко —
тянет к берегу, пойдем, детка.
надо выплынуть, детка, на бережок.
надо выплюнуть... темно-синее  хорошо...
главное, чтобы не синели губы.
следить за губами и как дышит —
и анестезиолог вышел.
и я следила,
за руку ловила.
а потом койка — на двоих одна.
это не сетка, детка, это гамак.
и мы зависли
между жизнью и жизнью
дня на два.
сок, вода.
сок, вода.
суп столовский,
шаурма.
а потом ничего — кровь сдавала
и сказала мне, что узнала
из чего делают ртутные градусники.
и я поняла:
это вояж, детка, мы на паруснике.



Вот такая маленькая хроника стойкости мамы и дочки.  Всё  рассчитано на то, чтобы "выплынуть" (детское слово к месту). И всё удаётся, без страха и истерик.  Хорошо обозначено "подвешенное" состояние (гамак)  и  победительное плавание (парусник).

http://stihi.ru/2020/02/04/4196 Катя Су "там розмарин"

ложись на эту снежную постель
там пух и прах там госпожа метель
лица не видит и не видно зги
и птицы в белом тонут от тоски
ложись и слушай что земля магнит
башмачник громко каблучком стучит
стучит в висках февральская лазурь
возьми скорей мольберт и нарисуй
как дождь сменяет полночь на апрель
и рдеет брюшком розовым форель
рукою твердой вжата в лёд витрин
как символ всех пропавших субмарин
они лежат на черных островах
в остовах острых веточки зажав
там розмарин душица и анис

не верь не верь не верь мне но ложись


"стучит в висках февральская лазурь / возьми скорей мольберт и нарисуй / как дождь сменяет полночь на апрель"  - смешаем времена года, цвета,  предметы и действия и что-нибудь да выплывет само. Вот, например,  форель, которая кой-как скрепляет стихо в нечто отдалённо-представимое.  "Не верь мне" - заговаривает автор. Не верю.

http://stihi.ru/2020/05/01/5724 Алисса Росс "Безмятежное"

Ты помнишь, как это? –
Сидеть на солнечном краю мостков,
сырых от влаги,
покосившихся от времени,
так ненадёжно-шатких,
но притягательных, как край земли,
где мир и свеж, и нов,
где есть лишь слово «будет»,
и нет слова «жалко»...
Ты опускаешь ноги в неподвижный пруд
и смотришь, не дыша,
боясь пошевелиться,
как в зеркале воды невидимые руки ткут
полотна облаков,
а в камышах
хозяйничает и ворчит невидимая птица…
И новый день грядёт -
он утром, как всегда,
тобою был одолжен у бездонной выси -
чтобы опять ловить в лиловой глубине пруда
загадочного лягушонка смысла…
Чтобы искать того, кто полон тишиной -
как ты,
и кто не тяготится
молчанием,
когда от ноты
сыгранной
одной
оно порой как вечность длится…
Чтобы найти того, кто проявиться
пока не смог в твоём обыденном укладе –
как лодочник, вон тот, вдали,
безликий из-за марева над гладью…

Смотри: мир замер под ладонью птичьей вышины.
Вокруг всё то, что ты когда-то спрятал в пагубном забвенье:
происхождение сердечной тишины
из безмятежного природы пробужденья…


Стихотворение держит примерно до середины, пока все детали ощутимы и осязаемы.  Дальше  все больше фокус размывается, тонет в проходных, "общих" образах.  Подсократить бы и сконцентрировать. 

http://stihi.ru/2020/05/27/9043 Анна Арканина "Когда-нибудь"

Когда-нибудь закончатся стихи,
в обычный день – где мокнут лопухи,
в котором дверь веранды нараспашку,
и в щель глядит пытливая ромашка,
а сверху над ромашкой шмель пыхтит.

Как будто лес срубили на дрова –
такая тишь повсюду – трын-трава.
Слова уйдут без права возвратиться.
Что им ромашки, лопухи и птицы,
что им шмеля дурная голова?

Я лягу в тень, я тенью стану, что ж –
не наступи нечаянно, не трожь.
В том дне во сне заблудятся черешни,
и ничего уже не станет прежним.
Вот разве дождь.

Классическое такое, красивое и верное по сути.  В самом деле, закончатся же они когда-нибудь, все эти стихи.

http://stihi.ru/2019/11/04/9987 Елена Наильевна "Лодка"

увези меня на лодке
поджидают два весла
фантазийные колготки
я надену для тепла
 
а ускачешь вдаль, как зайчик
как кузнечик, кенгуру
это значит это значит
ты умрёшь и я умру
 
ну, когда-нибудь, не сразу
и от старостей своих
как дитя чужую фразу
бог подхватит нас двоих
 
и велит сидеть не вякать
в бороде его святой
будут утки грустно крякать
возле лодочки пустой
 
и в гробу хрустальном лёжа
у семи богатырей
буду ждать: а может всё же
прилетишь из-за морей
 
поцелуешь в губы алы
я почую: ел форшмак
мой любимый приставала
доставала и дурак
 
и посадишь в чёрный бумер
отвоюешь у кручин
только ты ведь тоже умер
сдох скопытился почил
 
только всё тщета и глупость
фееричная фигня
добрый бог наводит лупу
слеповато на меня
 
что, лежишь, моя красотка
умерла так умерла
у причала мокнет лодка
дремлет старая ветла


Перенесу сюда свой комментарий из "Курилки":
Веселенькая эклектика. такая поэтика - как трикотиновая ткань - не рвется не мнется и сносу нет."И в пир, и в мир, и в добрые люди", говаривала моя бабушка. Елена Наильевна нашла свой стиль и вполне органично в нем существует. может написать еще 200 книжек, пока не надоест, в общем.

http://stihi.ru/2019/05/04/5256 Садовник Асечкин "Безмен"

Анатолий Иваныч по кличке Безмен
нам, салагам, купил сигареты.
Всё в груди у нас требовало перемен.
Расцветало обычное лето.

Мы курили. Упарывались алкаши
в том же парке портвейном поодаль,
а чуть позже друг друга они от души
убивали на лоне природы.

Кукурузник по небу чертил: "Всё путём."
Соловьёв надрывали куплеты.
Мы сейчас вот докурим и кротко уйдём,
чтоб просвета искать как ответа.

Было ль, не было это всё – детство и рай
наш советский, простой, человечий?
Дядя Толя, воскресни и не умирай –
я слегка тебя увековечу.

Срез времени - вот такой "увековеченный".   "Мы сейчас вот докурим и кротко уйдём, / чтоб просвета искать как ответа." - поэзия.

http://stihi.ru/2018/11/24/1703 Жиль Де Брюн  "сельская новь"

Полковник, крепкий дуб без проседи
на непростреленном виске,
ворчит на баб: «платьёв не носите,
и не милуетесь ни с кем».
Корова Маша после выпаса
колышет вымя тяжело.
И жизнь - как песенка без вымысла,
и то же нищее село.
Но фоторепортёру Брехову
все кадры нынче хороши:
табличка [Еськово] (но некому),
афишка фильма «Будем жить!».
И тракторист кровей портвейновых
в плену коварной хванчкары
сипит, как радио трофейное,
и спит под игры детворы.
А детворе - раздолье вольное:
бежать, от радости крича,
не отделять эпохи войнами,
и взрослых бед не замечать.

Окрошка на воде,  извините.  Нестарый полковник с такой лексикой пришел откуда-то из Шолохова, видимо.  Когда уже в любой деревне старики ориентируются в интернете худо-бедно, автор решил нам рассказать про"то же нищее село". Корова по имени Маша?  Огласите весь список коровьих имён, пж-та.  "И тракторист кровей портвейновых / в плену коварной хванчкары".  Чтобы разобраться в этих алкоголях,  лезу в Яндекс. И первая ссылка на "Портвейн — излюбленное бухло английской аристократии. Именно они распробовали вкус не самого хорошего португальского вина..."  Дальше: "Хванчкара (Khvanchkara) – вино князей и вождей пролетариата." Товарищ Сталин ценил, говорят.  Этот тракторист, похоже, незаконнорожденный сын вождя.  А фоторепортёр Брехов с Эха Москвы прибыл.  А уж если дети бегают, то деревня еще как жива)

http://stihi.ru/2018/06/05/949 Речная Нимфа "поэтессы мёртвые и живые"

  Соне


Стихи когда-нибудь закончатся, мы станем темноты темней -
путей потерянных обходчицы, две музы каменных теней.
Бледнеет, гаснет искра Божия, и время к вечности бежит.
Вот твой стакан, моя хорошая - я налила тебе, держи.
Давай за город нераскаянный, за мир безверья и нужды
глотнём вина страны Испании, где не бывала прежде ты.
Давай за счастье без повинностей, за мой Париж, за твой Урал.
Пусть все любови без взаимности, пусть верность только до утра.
Мы – мотыльки, и лампы включены, и свечи смерти зажжены.
Скрипят хароновы уключины, а голос просит тишины.
Летим на вечеринки Любины - задорны, молоды, легки.
Стихами молимся и любим мы, но прозой пишем дневники.
В стихах растём и расцветаем мы, и в них же вянем, как цветы.
Пусть мы и близко не цветаевы, но дышим в рифму я и ты.
Не оставляй на донце, Сонечка, печаль и радость допивай.
Ты обними меня тихонечко, как Стрелку нежная Нева.
Ты поцелуй меня рассветную, пока мужья с другими спят.
Я зареклась, но снова верую: любовь не грех, и всё не зря.
Июньским Питером отравлены, мостами вместе сведены,
такие мёртвые недавно мы опять для счастья рождены.
Не будет ни фанфар, ни почестей - приюты вечности тихи.
Мы догорим, допишем, кончимся.
Но будут новые стихи.

Об этом тексте мне сказать нечего. "Не моё", как говорится.

http://stihi.ru/2020/06/11/6694 Алексей Ленивец "Что-то о пехотинцах"

Думаешь, это гребни давних пожаров
и ничего не может быть однозначным,
но это просто осень давит на жалость,
чешется в гландах,
так вот - сидим и плачем;

вьёт паутины - в дни,
молчанье - в верёвки;
льёт золотую горечь в кокиль гранёный.
Будто от неизбежности - полукровки,
так вот - сидим и плачем,
о чём - не помним.

Спиленный сук под нами - лавкой уютной.
Это не край пока - лишь туман окольный.
Перед отлётом
шумно крякают утки -
вот и весь звук
с моей и твоей колоколен.

И за каким-то лешим
или за лесом
прячутся над репейником эвересты,
прячут от нас идиллию эдельвейсы.
Страх высоты - мешает
потом
воскреснуть.

Думаешь, так и надо,
ведь надо - малость:
с кем-то согреться, кем-то себе хвалиться.
Так вот - сидим и плачем,
а ветер маслит
лбы поцелуями
нам
и
пехотинцам.


И осень тоже давит на жалость, да.  И паутины вьёт и веревки вьёт. И плачут осенние пехотинцы.

Мой шорт:

ЕЛЕНА КРИВЧИК «На дне зимы»
http://stihi.ru/2017/11/21/409 номинатор Тургут Элл-Макбак
АЛЕКСЕЙ ИСХАКОВ "Тики"
http://stihi.ru/2018/05/10/5930 номинатор Ильдар Харисов
СЕРГЕЙ ДЬЯКОФ «Если бисер стиховный...»
http://stihi.ru/2019/02/27/5220 номинатор Термитник Поэзии
СОЛОДОВНИКОВА ОЛЬГА «сто Симб назад»
http://stihi.ru/2020/02/05/8698 квота Алены Шипицыной за редактирование отборочного тура
АБУ ДАБИ «О ежедневном»
http://stihi.ru/2019/05/15/3126 номинатор Наталья Матвеева
ЮРИЙ ГЛУХОВ-СЕНТЯБРЬ «Дед»
http://stihi.ru/2019/12/29/6854 номинатор Наталья Матвеева
ЮРИЙ ОКТЯБРЁВ «Сон в Купальскую ночь»
http://stihi.ru/2015/07/06/7727 номинатор Юрий Семецкий
КАТЯ СКАРАБЕЙ «санаторно-курортное»
http://stihi.ru/2019/12/06/7959 отборочный тур
ОЛЬГА ГУЛЯЕВА «Слёзы миллениала»
http://stihi.ru/2020/06/04/3243 отборочный тур для резидентов
САДОВНИК АСЕЧКИН «Безмен»
http://stihi.ru/2019/05/04/5256 отборочный тур для резидентов

П.С. Я, конечно,совсем не рассчитываю, что все теперь станут писать только бодрые и оптимистичные тексты). Но вот писать обзоры посоветовала бы всем. Люди смотрят на одни и те же вещи по разному, иногда совершенно противоположно. И это интересно и даже удивительно. И учит толерантности в некоторой степени.
Желаю всем здоровья и хорошего лета.