* * *
Я умру с пером в своей руке,
Над бумагой белою склонясь.
Будет роза в тёплом кулаке,
И июль прошепчет, наклонясь,
На ухо стрекозьей мишуре
О моём былом календаре,
И гирлянды струн усталых в ряд
Предзакатной стаей полетят.
Будет слышен шорох янтаря
На сосновых меченых стволах,
Вёсла плавный грациозный взмах
Сделают, как крылья бунтаря.
Дождь размоет гладкие борта,
Галька холм засыплет роковой,
Поплывёт кораблик в холода,
С мачтою из ручки перьевой.
Я умру с пером в своей руке...
© Copyright: Хельми Мяэнпяа, 2020
Свидетельство о публикации №120062708344
Свидетельство о публикации №120062708344
Рецензии