Голова ты моя, голова,
ох, покатишься ты берлиозово.
Мысли сорные, мысли-трава
прорастают и колют занозами.
И при этом сковало уже
душу-озеро зимнею коркою,
и, как встарь, на крутом вираже
мне не справиться с бешеной гонкою.
Успокоился ветер, и тих
мой домишко с луною над крышею.
В основном - ни о чем этот стих,
но канву позатейливей вышью я.
Заиграет на солнце хрусталь
и рассыплется бисерным лучиком,
из кустов мой потертый рояль
отзовется любимым «Щелкунчиком»,
и улыбка котяры в окне
замаячит чеширским приветиком...
Поэтично, но кажется мне,
не поэтом я стал, а поэтиком.
Зябко кутаясь, муза моя
с придыханием цедит рифмовано:
«Не пасись у чужого ручья -
очаровано там...
околдовано...»
Голова ты моя, голова
© Copyright: Олесь Григ, 2020
Свидетельство о публикации №120062705464
Свидетельство о публикации №120062705464
Рецензии