Безмолвен Берег Чёрной Тишины,
Лишь бьются волны времени о скалы.
Мы перед смертью, знайте, все равны,
А до неё уже осталось мало.
Разит героев гибельный клинок-
Клубится тьмою полотно металла.
Но мне возложат лавровый венок-
Броня крепка и трещин не знавала.
Семнадцать стрел волшебных в колчане-
Им ветра дарит тетива объятья.
Коль пропаду я, память обо мне
Навек оставят боевые братья.
Истёрта кожа наруча давно,
В мозоль сплошную превратились пальцы,
Но все увечья исцелит вино,
Или, что лучше, горлодёр под сальце!
Хоть путь нас ждущий длинен и тернист,
Мы не теряем духа боевого.
Играй, играй же веселей, горнист,
Чтоб принесла судьба меня живого!
Семнадцать стрел волшебных в колчане-
Им ветра дарит тетива объятья.
Коль пропаду я, память обо мне
Навек оставят боевые братья.
Песня вольного стрелка
© Copyright: Матвей Гаевич Кузнецов, 2020
Свидетельство о публикации №120062705199
Свидетельство о публикации №120062705199
Рецензии