Кувшин с водой

Так бывает, что Тьма нас выводит сама из своих лабиринтов запутанных, странных...
По чуть-чуть... Позволяя глазам привыкать, льду по лезвийным кромкам оттаивать в дождь.
Зашивает прорехи в душе, выдирает, как хвощ полевой, миражи с ароматом дурмана.
И в какой-то из дней, обернувшись, вперёд пропуская, чуть слышно: "А много действительно прожито?"

Не в погоне за чем-то... – бессмысленной, как пузыри, как туман над болотом, глотающий дым.
Настоящего сколько прошло через пульс – там, за рёбрами; в вашем сейчас, в настоящем?
Выбирая свой путь, куда делали шаг: в небо, с риском на камни упасть, или всё же в кусты?
Что вам ближе – живой звук кувшина с водой или бочки пустые гремящие?

В общем, вот и развилка, и где-то есть Свет, ну, а где-то витрины с неоном.
Здесь решать только вам – где-то чувствовать, где-то на собственной вере!
Там, в одном направлении Мир.., Бесконечность, в другом, лишь макеты картонные.
Что уж вы разглядели в себе, пока были со мной – кто-то бездну, кто в Лето открытые двери..)

(G Sh)