Попутчики

Ночь, вокзал, заснеженный перрон,
И мелькает проводницы тень.
Вот СВ, 13й вагон,
И к концу подходит этот день.

- Здравствуйте, я еду до Москвы,
Начал он привычный разговор.
- Дело не заладилось, увы...
Вызвали в столицу на разбор.

- Кстати, не представился, Сергей.
Извините, а как Вас зовут?
Искоркою взгляд из под бровей,
И коса, толстенная, как жгут.

- Люба, тихо молвила она,
Еду я на сессию, в Москву.
За окном немая тишина,
- А отца как Вашего зовут?

- Я его не знала никогда,
Мама говорила, он пропал...
Лишь одно письмо за все года
Маме тот Серёжа написал.

- Надо же, мы тёзки, вот дела,
А откуда Вы, Любаша, родом?
- С Черноземья, с города Орла.
22 я прожила там года.

- Был проездом как-то раз я там,
В молодости всякое бывало.
Ведь меня носило по местам,
Где нога другого не ступала.

Девушка, из сумки взяв альбом,
Пролистала и его раскрыла:
- Это мама, это я, наш дом...
У Серёги сердце вдруг заныло.

- Извини, а маму как зовут?
Нет, не говори, я знаю - Катя.
И она, как ты, на фото тут,
В том же самом, в самом лучшем платье...

Я ведь твой отец, - он ей сказал,
И вокзал остался вдалеке.
А из глаз закапала слеза
По недавно выбритой щеке.

И в купе сидели Дочь с Отцом,
За окошком тихо падал снег.
Папа гладил дочери лицо,
И сердца замедлили свой бег.

Ты прости, родная, я не знал,
Мама не писала о тебе...
Ночь, перрон заснеженный, вокзал,
Словно остановка по судьбе.