Кто грешит, кто только молится,—
И у всех — душа болит!
Что-то хочется, и колется,
И мамуля не велит...
Каждый день — погода хмурится:
С летом нам не по пути.
Наряжусь, пройдусь по улице,—
Больше некуда пойти!
Не спешу любить — надеяться,
Чтобы больно не рвалось.
Вирус — сущая безделица:
Выживаю на авось...
А Москва цветёт — румянится,
Невзирая на дожди.
Все пройдёт — а что останется?
Что-то будет впереди?
Сбросим маски с капюшонами —
Надышаться ветерком.
И пойдём — бродить влюблёнными —
По газонам, босиком.
Целоваться, петь и пьянствовать,
Мять высокую траву.
В ресторане — ресторанствовать,—
Как Есенин, наяву.
И пойдёт июнь, покатится,—
Как вагоны, под откос.
И до дна душа растратится —
Понарошку и всерьёз!
Высокая трава
© Copyright: Ольга Литаврина-Махнева, 2020
Свидетельство о публикации №120062605859
Свидетельство о публикации №120062605859
Рецензии
