Проклятые люди

Проклятые люди...
вы не таковы.
Ведь проклятые истинные - почти не пишут стихи.
Ах, они обречены на жуткие скитания.
Иглою от иглы... своего блаженного лекарства.
Как думаете им есть, хотя бы смысл найти?
Два слова увязать... вот в ваши - то рядки?

Проклятые люди...
Они - не никчемы.
Взгляните поглубже.. это они - примерные.
У них есть свой взгляд то при этом...
Большинство из них - бунтари.
Видите ль, им нечего терять...
Им некуда идти.

Они не такие, как вы.
Они куда, как лучше вас...
И даже самые неглубокие из них,
прекраснее ваших чад.

Несчастные те дни...
когда их, сколь обреченных.
Бросают в копоть дней...
и запирают в ночах.
Так можете лишь вы,
заботясь не о ком...
Они ведь и не люди.
Всего - то порошок костей.

Проклятые люди.
О, лучшие друзья!
Вы встанете когда - то.
Когда не буду я.
И может быть те руки,
что веки лишь пряли...
все судьбы человека.
Замените все вы.
Ведь вы нас понимаете.
В вас столько веры, верности...
любви.
Я отдаю вам честь, друзья.
Насколько честны здесь лишь мы.