Бой. Двенадцать. Ночь. Громкий вой ветров –
Чую – Чур меня! – с этой фразою,
Я за ней лечу на метле веков
Дерзкой – ведьмой? – голубоглазою.
Toggle dropdown – взлёт. Прутик есть в метле,
Ну, а лишнее просто выплюну –
Тьма пространства есть, темнота в земле –
Прихватить? - Уже! – Вот и вы в плену!
Здесь акцент и – ах! – перефрахт не в такт.
Всё избитое, в изувечиях.
Не ползком назад – захожу в контакт
К словесам
в незнакомых
наречиях.
И горит в ночи голубой костёр –
Не дубина в руках, а палица.
И копьё копьём, и зубок востёр –
Лишь осиный рой больно жалится.
Сажи нет черней, да и кошки нет –
Знать, и блохи в дом мой не впущены.
Лес дремуч вокруг – только бьётся свет,
Не крадётся
тропою
под кущею.
Пролётное
© Copyright: Галина Бройер, 2020
Свидетельство о публикации №120062605446
Свидетельство о публикации №120062605446
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.