Истлела старая заплечная котомка. Маячит старость впереди. Там поворот.
И побреду я, рассыпаясь на обломки, туда, к шлагбауму, который у ворот;
миную их и побреду тропой молчанья гусиным шагом по долинам и холмам.
А здесь останется лишь эхо от звучанья свирели той, что прироста к моим губам...
Ничего не поделаешь...
© Copyright: Смирнов Александр Александрович, 2020
Свидетельство о публикации №120062604507
Свидетельство о публикации №120062604507
Рецензии