Это странное время...

    Спутан посох в сплошняк путеводною нитью, в землю врос, да и некуда, впрочем, идти. Если Бог это знает, и всё это видел, но молчит - страшно думать, что там, впереди. Там, где я остываю от ветра скитаний, пыль не лезет в глаза, жар не греет души. Это странное время царить не устанет в омертвевшей от ран испытаний тиши.
    Средоточье узлов притушило дыханье. Я теперь и на зов не отвечу... увы. Это кара за слабость, за ложь наказанье. Хоть терновый венец миновал головы. Вроде всё - ничего: жизнь идёт, я старею. Где-то в радость паду, где-то слёз пригублю, только, знаешь, ко мне боль, похоже, добрее, чем восторги, которые в жизни ловлю.
    С ними связывать нечего... нет им желаний. Просто капают, словно дождинки с небес. Знаешь, я и сама, будто капля на длани, занесённая ветром судьбы под навес. Жизнь идёт... и уносит возможности... жалко? Я не знаю. К чему их смогу применить? Всё давно за спиной. Посох мой - просто палка, на которой в узлах путеводная нить.


26.06.2020