Нет, не могли представить наши деды,
Да трудно и подумать было, что
Семьдесят пятый день святой Победы
Не будет отмечать почти никто.
Пожалуй, от обиды я немного
Сгущаю краски, и рыдать готов.
Ведь есть у нас Москва и, слава Богу,
Немало адекватных городов
И деревень, и сёл, где праздник этот
Один из главных, чувства не унять!
А что у нас не так? И нет ответа,
И некому, похоже, объяснять.
Чиновники незнамо где таятся,
Их в праздник не слыхать и не видать.
Враньё, что эпидемии боятся,
Своя рука – владыка – благодать!
А совесть? – так ведь, за неё не платят!
Традиции? – а что это даёт?
Народишке и выходного хватит,
Пускай себе сидит и водку пьёт!
Нет, чёрные душонки, не удастся
Измазать грязью наше естество.
Победу помним! И могу поклясться,
Что нас таких в округе – большинство!
О чём тут говорить!
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2020
Свидетельство о публикации №120062600382
Свидетельство о публикации №120062600382
Рецензии