Месяцы, как птицы, бешено снуют,
Годы, приближаясь, всё-таки бегут.
Их всё больше, больше, вроде, я не рада,
Но подспудна радость - вырвусь я из ада.
Вот их больше, больше, меньше с меня спрос,
Скоро прекратится главный мой вопрос:
Как мне жить, и сколько здесь ещё тянуть,
И когда смогу я этот бред смахнуть?
И когда другая будет ипостась,
И когда вздохну я вдохновенно, всласть,
И когда свобода сердце окрылит,
И когда забуду, как душа болит?
Где-то справедливость, разум меня встретит,
Где легко, игриво веселятся дети,
Где не будет плохо моему ребёнку,
Я почти что вижу светлую сторонку.
Потому я рада, пусть бегут года,
Будет мне наградой счастье навсегда;
Там, за той чертою, бреда больше нет,
Может, там узнаю, что такое свет?
12 мая 2017 г.
Бег, побег
© Copyright: Анжелика Бриз, 2020
Свидетельство о публикации №120062601129
Свидетельство о публикации №120062601129
Рецензии