О шалашах

На ладони волосы
Пахнут летом истово,
Что-то сталось с голосом
Как с вина игристого.

Кто-то шепчет Отче Наш -
Мне грешить, да каяться:
У меня такой шалаш,
Во дворцах икается.

Трону я тебя за плечи,
Мы с тобой заблудимся:
На закат стекает вечер,
И всё наше сбудется...


Рецензии