стихирянские напевы

Пролетел над стихирой
графоманов тихий рой.
Друг у друга – по чуть-чуть…
Эка приключилась чудь!
Подключили нано силы,
и такого наносили:
то ли дёготь, то ли мёд,
то ли Анкин пулемёт
стал зениткой «на попа»
и в кого-то не попал,
и попряталась по сотам
стихирянская босОта,
но не кается народ,
и не вешает на рот
не прищепку, не брелок,
чтобы слово не брело
к языкатым раз за разом
и не путалось зараза
у заслуженных в зубах
(в черепаховых супах),
а прорвало стихирой,
выпуская тихий рой
на облёт и перелёт,
прям на Анкин пулемёт!

*********************************** 

Если зашёл на стихиру
и канул в розовом тумане,
то (я ей богу не совру!)
ты потихоньку графоманишь,
и перед зеркалом своим
частенько примеряешь лавры,
и разговариваешь с ним,
как с Саней Пушкиным – на равных.
Вздымая рейтинг на дыбы,
несешься номинантом года,
чтобы пожизненно добыть
хотя бы звание «народный».
Осветит нимбом резюме
признание и слава разом!
Поэтом можешь быть и не…
Но графоманом быть обязан!
И можешь носом не вертеть,
ведь стихира – это соцсеть.

**************************************
О, бессловесный читатель,
тихо входящий молча!
Как непромятый штапель
в тонких руках японца,
как прошмыгнувший сомик
мимо зубов акулы,
как поседевший гномик
без своей бабы-дуры,
как молоко топлёно
бродит и не скисает,
так и мой стих зелёный
деться куда – не знает!
То ли с моста крутого
прыгнуть и утопиться,
то ли в пылу бредовом
рифмою удавиться.
И горевать без толку!
Всхлипнут стихи украдкой
и побредут на полку,
чтобы забыться сладко.
Будут терять силы,
как без ядра цезий,
видно судьба сирым
мыкаться без рецензий.
***************************** 
Когда напало вдохновенье,
перо под дых тебе вонзя,
замрешь ли ты от впечатленья,
длань над бумагой занеся,
или реакцией ответной
на неожиданность укола
увековечишь суть момента
посыльной формою глагола.
Перста раскинешь напоследок,
и возопишь:
- Я это сделал!
И плюхнешься о землю с неба
харизмой собственного тела.

********************************

День без стиха, как палец без занозы:
наковырял  метафор, выбрал позу,
и свету белому о чувствах накрапай
пролитой кровью
(главное – страдай!)))

*********************************** 
Настала осень. Разомкнув порталы,
миры иные настигают нас,
и в профиль изучают, и в анфас,
и мозговые, в том числе, каналы,
зомбируют и пишут, что хотят,
играя с очередностью построчно.
Так знайте, что не сглаз сие, не порча!
Приколы свыше это всё!
Хотя…

*********************************** 

Пишу – шедевр. Накал эмоций. Маета.
Ну а народу больше нравится туфта.
Я им – серьёзное. Они – давай «хи-хи»
Да нате! Нате вам туфтовые стихи!
За три минуты ОХ! И АХ! и тра-та-та,
Шаблончик тужится – рождается туфта,
А если что, народ ответит за грехи –
За кризис жанра и туфтовые стихи.

***********************************

Иде мне взять такое стихо,
шоб пронеслось над стихирём
хоть медным тазиком. Не тихо.
И шобы листики на ём
ширшаво терлися в икстазе
от передоза октября
и плюхались мишком на базе
не в бровь, а в тыкву стихиря.