На весенней вербе,
Почки набухают.
У проталин снежных,
Воробьи снуют.
На комочках белых,
Солнце замирает.
Кажется что нежность,
Здесь нашла приют.
И весенней влагой,
И лесною стужей,
Не ушедшем холодом,
Тянется весна.
Что то в этом правда,
Катится по душам.
Это все не ново,
Как весна красна.
В Вербном Воскресение,
Солнце заиграет,
И пойдут лениво,
Первые дожди.
Где же ты спасение?
Кто же это знает.
Как же ты строптива.
Как мои мечты.
На весенней вербе
© Copyright: Виктор Лунев, 2020
Свидетельство о публикации №120062506730
Свидетельство о публикации №120062506730
Рецензии
