Поток бессознательного

Отдых от усталости – покой.
Облегченье, но не утешенье.
Маета пустая день-деньской,
Где намека нет на вдохновенье.
Нет, куда там! Просто духота,
Пыли сухомятка бытовая,
Заурядность, общие места
И хандра, дошедшая до края.

Мешанина злости и тоски,
А искусства нету даже близко.
Да и это разве же стихи?
Жалкая формальная отписка.
Повторенье бесполезных слов,
Самые банальные известья.
Но ничем не лучше катастроф
Эта гибель дня на ровном месте.

По шаблону – суета сует,
Те же штампы и стереотипы.
Никаких причин разумных нет
Обольщаться цветом этой «липы».
Всё подделка, суррогат, эрзац,
Механично, тускло, худосочно.
Остается дописать абзац,
И в конце – с размаху – клякса-точка.

Нет, еще постскриптум, как итог,
Вместо куцей прописной морали.
Если не прочтете этих строк,
Все равно не много потеряли.
Текст автоматическим письмом,
То бишь по инерции, в полсилы.
Ритм и метр, ступеньки и перила.
Ну а коль не сделано с умом,
То его как раз и не хватило.

5 июля 2014