Кипел мой разум возмущенный,
Не утихал котёл в душе,
Но, революции лишённый,
Нашёл свой выход в кураже.
Читатель, видишь ты страницу,
Где форма есть, а смысла - ноль,
Пришлось изрядно потрудиться,
Примерив пустозвона роль.
Следи, мой критик, за руками,
Неужто я в сети един?
Макулатуры там - цунами,
Сейчас плесну в огонь бензин.
Экспрессия толкает форму,
Зачем ей смысла лишний груз?
Тасую рифмы я задорно,
По-шулерски входя во вкус.
И - буревестником в торнадо,
Глагол мой - десять Хиросим,
Пишу я то, чего не надо
И сам дивлюсь тому засим.
Мчусь по обочине со свистом,
Остался Бальмонт позади,
Не больше бы имели смысла
На секретарше бигуди?
Кому был фокус предназначен?
Не видно внятного конца!
Но я решил свою задачу
В стихах от первого лица.
Бессодержательное нечто
© Copyright: Сергей Абрамов 9, 2020
Свидетельство о публикации №120062504745
Свидетельство о публикации №120062504745
Рецензии