***

Я плыл, как кувшинка в каше, переступая зефир,
Но если тебе угрожает дрель, ты понимаешь суть вещей и значения слов.
Увлек меня сильно ваш материальный мир.
Ведь где то там существует дверь, рядом с которой дымится бычок.

Я нарисовал улыбку полумесяца
в своей тетради для черных ворон.
И лес в который он мог бы
упереться огромным плечом.
Вот бы и мне с кровати, на скал улитку свеситься и заметить, хотя бы мелькОм
Дверь у которой медленно дымится упрямый бычок.

А там, на витрине, под грязным стеклом
Реальность, в секундах пяти свободного полета.
Я тут, в паутине, толи снов, толи похорон.
Копаюсь в стопке лестничного пролета.
Ведь где то там существует дверь с горящим истошно бычком,
Валялось мое двухмесячное лето и там я становлюсь стариком.

Неловкий человек с песчаным лицом
И коралловым кустом-катакомбами под глубокой бирюзой глаз.
Может у него, в коробке-голове с первородной красотой
Дверь с пылающим, как роддом для бездомных, бычком и полная тишина в руках.