Сентябрь

Играет невская вода,
искрится, солнышко покуда.
Сентябрь... будут холода,
укутывайтесь, господа,
не ждите чуда.

Я поднимаю воротник
по старой, с юности, привычке,
мне так удобно, я привык,
пусть говорят, что этот шик
остался там, на перекличке

давным-давно ушедших лет...
что значит призрачная мода? —
сегодня — есть, а завтра — нет,
к тому же — прошлого привет,
к тому же — зябкая погода.

Брожу по улицам моим,
как по страницам старой книги,
герой которой был любим
за то хотя бы, что за ним
шёл сквозь сюжетные интриги.

А мой сюжет сегодня прост,
и потому я неспокоен.
Перехожу Ани́чков мост,
где, поднимаясь в полный рост,
бунтуют клодтовские кони.

Но "Укрощение коня" —
как аллегория смиренья.
Вот Человек — средь бела дня
он укротить хотел меня
и выставить на обозренье.

Я на мгновенье стал конём,
хочу сорваться с пьедестала,
разбить гранитный окоём,
и, не жалея ни о чём,
умчать во что бы то ни стало.

Такие странные мечты...
Но городские магистрали,
переходящие в мосты,
в плену житейской суеты
об этом ведают едва ли.

Который год, который век
не изменяются сюжеты,
и ходит, бродит человек:
я — ныне, завтра — имярек,
вчера — великие поэты.

Мы бродим в поисках следа
былых времён живого гуда.
Сентябрь... будут холода,
укутывайтесь, господа,
не ждите чуда.