Наташе
Рокот фортепьяно. Синий вечер.
Тёплый ветер. Веток толкотня.
Кем я буду, если сердцу нечем
услыхать, что кликнули меня
голуби на крыше, сойки в роще,
спящие вечерние цветы?
Стану я сложнее или проще?
Будешь ли со мною дальше ты?
Ты сейчас играешь. И воланчик
улетает, падает в траву.
Обними, скажи, что я обманщик,
что ещё сто жизней проживу.
Но воланчик падает, взлетая.
Падает, теряется в траве.
Штучка невеликая, простая,
безделушка с ветром в голове.
Из Пруста
© Copyright: Из Бургоса, 2020
Свидетельство о публикации №120062406555
Свидетельство о публикации №120062406555
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.