От нас, ведь, почти ничего не осталось -
Один истеричный истрёпанный нерв,
"Здесь мерой работы считают усталость",
А мерой победы - количество жертв.
Бездумным страданием - меряют святость,
А хитрым покорством - смекалку и ум,
Всё те же на запах тут плаха и лапоть,
И Бог не Отец нам, а главный ведун.
И здесь же - берёз говорливая шалость,
И тонкая святость распушенных верб,
И здесь же - невольничья, злая усталость,
И мёртвая будничность крови и жертв.
Богатая бедность и разум юродства,
Жестокая святость и светлый разврат,
Безумие мудрых, разумное скотство,
И точность бессмысленных снов невпопад....
Тут всё вперемешку - от края до края,
От грая - до стона, от неба - до дна,
С переднего края до ада и рая,
Святая... Бесовская.... Наша....
Страна.
Омут
© Copyright: Михаил Фафанов, 2020
Свидетельство о публикации №120062405250
Свидетельство о публикации №120062405250
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.