Ржавым ножом осени я вскрываю себе череп, обнажая глазниц жала.
Кто бы ни был со мною - бросил бы, потому что "меня ему мало";
Потому что "сгорают мосты", если обливать их бензином-кровью;
Потому что "несбыточные мечты" давно растворены в алкоголе.
Я цинично смотрю как умирает внутри меня мир.
Вместо души мишень номер девять -- такой интересный тир:
С каждой попавшей снежинкой рушится самоконтроль.
Однажды я научусь себе врать -- тогда и отступит боль.
Вот сколько пафоса в эти слова вложил
Первый день зимы, что завершится концом света!
А раз так, то надо радоваться тому, что прожил,
А не страдать, как обычно, в ожидании лета.
Зимой тщетны попытки вырваться из суеты,
И я повторяю не раз слова больного поэта:
"Любовь-- это просто кусок ****ы."
Никакой любви и в помине нету.
30 ноября-1 декабря 2012.
Нецветные картинки. Любовь
© Copyright: Варвара Гиммельфарб, 2020
Свидетельство о публикации №120062405065
Свидетельство о публикации №120062405065
Рецензии