Помню немногих,
больше всех одного
из кривых и безногих,
он не пел ничего.
Он катился на полке,
на подшипники вбит.
Я не помню наколки,
помню, что не убит.
Чей он был, я не знаю,
и не видел, чтоб пил.
Он, стараясь, по краю
тротуара катил,
где, как лодку качает,
неумытый асфальт,
и мальчишки стреляют
неумелое «Хальт!».
Сам худой и потёртый,
не по росту пиджак,
не носил гимнастёрку.
Разговаривал так:
«Ты, пацан, чей ты будешь?
Что ты делаешь тут?».
Как объедок на блюде,
после «Гитлер капут!»
От земли мне по пояс,
и тянуло присесть.
Он военным, не кроясь,
отдавал снизу честь.
Их потом будто смыло.
Мы остались одни.
Те, кого не убило,
дети после войны.
Их свели, чтобы лучше
было жить веселей.
Мы живём, как над кручей,
и становимся злей.
Перебитые люди.
Перебита страна.
Поспевает на блюде
этот мир, как война
Инвалиды
© Copyright: Борис Фабрикант, 2020
Свидетельство о публикации №120062404581
Свидетельство о публикации №120062404581
Рецензии
Их, инвалидов, смыло в 50г.Вывезли на Валаам, в бывший монастырь - Дом инвалидов.Называли "самовары", тех которые и без рук и без ног.К1986 все вымерли, Дом закрыли. У Ю.Нагибина есть немного про это, но не так жестко.Сттхотворение тоже...жалостливое. У Вас в последнем сборнике всё о прошлом, мне нравится...
Марина Троицкая 3 26.06.2020 18:31 • Заявить о нарушении
Марина Троицкая 3 26.06.2020 18:31 • Заявить о нарушении
Да, об этом многие увы забывают среди помпезных слов, а надо помнить...
Ольга Ригнелл 09.11.2020 14:15 Заявить о нарушении
Ольга Ригнелл 09.11.2020 14:15 Заявить о нарушении