Место

- Не люблю цыган.
- А евреи?
- Их место в печи!..
(из разговора)

Разговор не о печке.
Ты, Господь, мне прости,
Что пишу не о Млечном,
О житейском Пути.

Сердце не бейся,
Душа не кричи.
Саблею пейсы
Рубили в ночи.

Плачет цыганская скрипка.
Ай, прекрати, помолчи.
- Ребе, ведь это ошибка,
Что наше место в печи?

В спину удары прикладов.
Смерти в лицо пой, хохочи,
Ведь от души, не за награду,
Сказали, что нам место в печи.

Скрипка разбита, расстреляно скерцо.
С ветки в испуге взмыли грачи.
Осколки сгоревшего сердца,
Как искорки-звёзды в кромешной ночи.

Обугленное местечко.
Оплавленные кирпичи.
В шабат зажигаю свечки
За тех, кто сгорел в «печи».

Ах, глупое сердце, не бейся,
Душа замолчи, не кричи.
А музыка громче лейся,
Для тех, чьё место в печи.

А слёзы текут как-то сами
И сушат их солнца лучи.
В подол бы уткнуться маме:
«За что моё место в печи?..»

Протяни же мне руку,
Конвоир не ворчи.
Закажи мне «разлуку»,
Проводи до печи…

P.S.
Мальчик розовощёкий
С фамилией русской Смирнов,
Прости мне за эти строки
И пей мою кровь, как вино.

23.06.2020