Крошка Цахес

Ну что, творцы духовных скреп, настало время?
Пока скрепляли наспех, путаясь в вожжах,
Повыпирало арашуковское племя,
Не на посольских, вами проклятых, дрожжах -

На ваших, собственных. Придет, бывало, кроха
К отцу за должностью - присядут, перетрут,
Смотря, как лыбится в рубахе скомороха
Из-за руля копейки главный следопут

Иль следопыт, неважно – кто их, лилипутов,
Там разберет на фоне великанских крох:
Следы ли путают, отслеживают путы –
Карьере крохиной, что об царя горох,

Того, которого в железных яйцах сила,
Как нас учили. Одного лишь не пойму –
Чего ж на крох его железа не хватило?
Неужто все замаскировано в Крыму?

Или пойму, едва отъехав от Рязани…
Вдруг догадаюсь, что железа-то и нет!
А из штанов его державное бряцанье –
Всего лишь звон в карманах наших же монет,

Пересыпаемых в карманы новой знати,
Из тех, которые в спортзале с ним на «ты».
И вот ведь фокус – не у них ли на зарплате
Как по команде осмелевшие шуты,

Вовсю стебущие чиновниц голозадых
И безымянных прокуроров так и сяк?
Да только держит, словно кукольник, за зад их
Все тот же кроха – друг-подписчик в соцсетях.

И там, где он, везде роится мошкарою
За тридцать лет повыползавшая братва:
Зевнуть от скуки на мгновенье рот откроешь –
Ее отхаркивать соскочит голова…

Что ж остается? Остается только вера,
Что послезавтра из опутанных братвой
Проснется кто-нибудь размером с Гулливера
И, отряхнувшись, скажет крохе: «Я не твой»