Песня сына Югры

Пишу свои нехитрые заметки в основном о тех поэтах, которых знаю лично и храню в своей душе, как зажженные свечи.
С Петром Сухановым я познакомился в Тюмени на творческом семинаре  молодых литераторов.
Внешность его, признаюсь честно, на меня произвела сильное впечатление, так как он походил на героев джеклондонских книг.
Красивая черная борода обрамляла его сильное волевое лицо. Кожа на лице была не по весеннему загорелой, причем загар был не солнечным, а морозным. Кто долго жил на Севере, тот может подтвердить правоту моих слов.
Через год с лишним я сидел рядом с Петром на пассажирском  месте  его вездехода – «Урала» и мы с ним ехали на «тихую охоту» в тогда богатую, на грибы и кедровые шишки , сургутскую тайгу.
С высоты сегодняшних лет я расцениваю эту поездку как героическую, так как мы забрались в такую глушь, что если бы не исправно работающая подкачка «Урала», то нам бы никак не удалось бы из мест, явно предназначенных для езды на колесном транспорте.
Когда спустя десять лет я сам стал работать водителем, то  добрым словом вспоминал  друга – поэта , который  тогда, среди урманов и болот, не разу не растерялся, а был надежным как скала.
И скажу честно, что  оказавшись в критической ситуации где – нибудь в бескрайней, как море, оренбургской степи, я часто думал про  Петра Суханова, который не только в поэзии, но и в жизни, был смелым и мужественным человеком.
И закончить свой рассказ о Петре Суханове хочу  словами о нем нашего замечательного земляка – ишимца Ю. А. Дворяшина: -  «…Северный край для поэта – это не просто место проживания, но пространство обитания души, средоточие самых дорогих и искренних мечтаний, поисков, надежд и обретений» .

Суханов Петр Антонович (1947—2008). Окончил строительный техникум и
Литературный институт им. А. М. Горького (1983).
Последние годы жил и скончался в Сургуте.

На снимке: Петр Антонович Суханов


ЗАВОРОТЬ

Если всё хорошо — значит, что-то не так...
Значит, жди неприятностей, сглаза, подвоха!
И сжимается В Р Е М Я в огромный кулак:
если счастлив —
кому-нибудь плохо.
Вот и маюсь по улицам, словно балбес...
Застреваю в законах, как в карантине.
Но — глядишь, забреду неожиданно в лес,
в благодатную тишь, очень редкую ныне!..
Посижу на траве меж осин и берёз,
костерком задымлю беспокойную душу...
Ах, как много в нас силы и грёз!..
Ах, нам жить бы да жить —
дружелюбней
и лучше!..
Разве верили пращуры в красный террор,
неделимую Русь сберегая всецело?!.
Упокоилась правда их... Распри и мор
раскрутили
сквозняк беспредела!..
И, корёжа эпоху, кровавая гарь,
как бельмо на глазу, затвердела...
Чую, будет другой пономарь!..
Но в послушниках — та же капелла...
Ну, да можно и кладбища сдать под бардак,
переставить границы, размазать таможни...
Если больно душе — значит, что-то не так!..
Если скверно в стране — значит, истины ложны.

В ГРЕЦИИ

Как приеду домой — сяду к печке погреться...
И, уже засыпая, подумаю вдруг,
что Эгейское море
и жаркая Греция
не заменят мне в жизни морозов и вьюг!
Никогда
эти вечные гордые горы
в ореоле божественном древних небес
Не подарят мне счастья,
не спрячут от горя...
Разве что в их легендах зарыт интерес!..
Созерцаю ли дали туманной Эллады,
опускаюсь ли в грот Параскевы святой —
всюду чувствую: здесь
мне не рады...
Тянет кровная Родина душу домой!
Вот вернусь из заморья — согреюсь у печки.
А наутро, проснувшись ни свет ни заря,
прибегу
к одинокой и худенькой речке...
И видал я
солёные
ваши
моря!

СУРГУТ

Я вошел в этот город,
как входят в Мечту,
не задворками, а с самолета!..
Кое-кто говорил, что навек пропаду —
не пропал!
Приютила работа.
Здесь
дороги и трассы мои пролегли,
и, бывало, что жил
на одних только нервах...
Этот город — мой дом
на просторах земли!
Здесь я рос и крепчал
в непролазных карьерах.
И когда я бываю в других городах,
где метро и трамваи
и больше уюта —
все равно я грущу о таежных краях
и не мыслю свой век без Сургута!

Северная дорога

Будь она проклята - эта дорога,
Безнадёжно застрявшая в дикой глуши!..
На две тысячи верст - кроме Бога! -
Ни единой души...

... Мы вылазим  в мороз на подножки,
Мы идём по Оби, как в бреду.
Наш могучий " Урал ", словно кошка,          
На приспущенных скатах крадётся по льду...

Сибирская зима

... Стальные кони - в силе.
Дорога - хороша!    
Белым - бела Россия,
Светлым - светла  душа!

Как будто бы к застолью
Снега приглашены -
Метельное раздолье
В четыре стороны!

Деревни и деревья
В сугробах до небес.
Морозной акварелью  -
Мир разукрашен весь.

Мне радостно и грустно ...   
И я схожу с ума,               
Когда приходит русская
Сибирская зима!

Поэты

Прошу тебя: повремени немного,
Не говори,  что не уберегла ...
Поэты, словно церкви при дороге,
У каждого - свои колокола.

Во все века,  как-будто на пожаре,
Они звонят,  не зная одного -
У каждого найдутся прихожане ...
Вот только Бога нет ни у кого!

Высшая мера

Но - все обошлось... Я родился
безгрешно.
И вырос, как мог, без обид
и в тепле.
Любил тяжело и, наверно,
поспешно -
как многие любят на этой земле!..
Давили прохожие.
Тыкали пальцем...
Но я уходил от людей, уходил...
Возможно, и умер бы вечным
скитальцем -
да с детства боюсь одиноких могил.
Я все повидал - кроме Правды
и Веры!
Мечты, как круги по воде,
разошлись...
Мне выдало время
как высшую меру -
жизнь!

Осенняя сказка

Осень. Прохладно. Ветрено.
С кленов летит листва.
Сколько нам лет отмерено?
Правда ль, что жизнь права?
Вечны ли
вещие истины?
Где тот мудрец, что прост?
Кажется, вместе с листьями
кружится
ворох
звезд!
И среди них, наверное,
есть и моя звезда.
Осень. Прохладно. Ветрено.
Жить бы да жить всегда!

Я давно понимаю...

... Я давно понимаю,
Что жизнь - не пустяк.
Оттого и живу
С удивленьем и болью.
Всё, что есть у меня, -
Раздаю просто так,
Но зато принимаю -
С любовью!

Чудак

Он летал на  ковре-самолёте
И случайно на землю упал.
То в опале бывал, то в почёте,
То в поту, то в слезах засыпал ...

Он всю жизнь был одет не по моде.
Верил женщинам. Много курил .   
И терзался костьми к непогоде ...
И, конечно же, грешником слыл ...

Он бродил между истин и лезвий.
Обожал заблужденья и мёд ...
А когда к нему в душу залезли,
То нашли лишь ковёр-самолёт!..

Время

Мы все начинали с затрещин,
И мало кто знал о любви ...
А что до ошибок и женщин -
У каждого были. Свои.

Свои - хоть и взятые с круга ...
Свои - хоть и в крепе венков ...
Свои - как Октябрьская вьюга
На лезвиях красных штыков!..

Любители правды и крови,
Фантасты, бичи, палачи -
Мы влезли под флаг, как под кровлю ...
И вдруг оказались ничьи!..

Ничьи - как пломбир на стоп-кране,
Ничьи - как врата у тюрьмы ...
Мы стали в истории крайними:
За нами - ни света, ни тьмы!..

За нами - пространство без звука.
Безмолвье. Безумство . Безрод.
Любая дворовая сука
В  потомстве нас всех обойдёт!

А время, что нас повенчало,
Свернётся, как пёс у огня ...
И снова  всё будет сначала,
Но только - без вас и меня!

Жизнь

Я весь придуман Богом и Судьбой ...
И значит, не поделка. Не подделка .
А если вышел тяжело и мелко -
Так это жизнь дурачилась со мной!..

Обиды нет. Наверное , другим -
Ровесникам, рабочим и поэтам -
Жилось сложней в кровавом веке этом ...
И может, жизнью я обязан им!

Но, так или иначе, если вдруг
В миру мелькнёт моё изображенье,
Его поставьте в угол или - круг ...
Я попрошу за жизнь свою прощенья!..

Истина

Скоропалительное время,
Неуловимые года!
Как незаметно мы стареем
Кто от любви,
Кто от стыда...

Но грустью душу не мозоля,
И жизнью землю не черня,
Я даже в мыслях не позволю
Невзгодам
изменить
меня!

      ……

Поэты
долго не живут…
Они как травы,
которые срезают, косят, жнут
и вдоль,
и поперек державы.

Они безмерны
в гущах дней,
и неизвестно  даже,
какой поэт есть иудей,
кто бывший мент со стажем…

Но, говоря на русском вслух,
признаюсь свету:
Если поэтов больше двух,
то правды нету!

2014